Le dessin m’est venu tout de suite, je ne l’ai compris qu’après coup. Un mélange femme et végétal, une femme dénudée, mais d’une façon inhabituelle. Pas « belle », pas attirante, pas désirable. Plus que dénudée, dépecée. Aux formes déformées. Etirées, gonflées, arrachées. Encore moins que des os, il ne reste plus que de la terre, des branches sans feuilles, des racines. Pour essayer de capturer l’essence de la féminité.

Cette féminité, je la détestais, c’est pourquoi je l’ai crucifiée. Crucifiée, comme le Christ, car c’est l’éternel, l’essentiel que j’ai voulu saisir. C’est pour ça aussi que je l’ai installée sur une église. Toujours dans l’intention de choquer, je l’ai placée sur la porte d’entrée, bloquant le passage, s’imposant. Cette féminité n’était ainsi plus en position de vulnérabilité. Je l’ai aussi placée sur un mur de cette église, de façon moins ostentatoire, mais tout de même désacralisante, à une place inattendue.

J’ai écrit que j’ai compris ensuite ce dessin, et surtout sa position. Je trouve celle-ci assez paradoxale. En regardant la partie supérieure de ce corps, on voit une femme la tête en arrière, les bras écartés, la poitrine en avant. Comme si elle se donnait ?

En revanche, ses jambes sont croisées, et même entre-croisées, presque entre-nouées. Peut-être une revanche ? Non, elle ne se donne pas, la féminité, ce n’est pas ça. C’est aussi un grand mystère.

Par ailleurs, lorsque j’ai commencé à peindre, je pensais la représenter cadavérique, écorchée, souffrante, aux couleurs froides… Et je me suis posée, pour la première fois, la question des couleurs. Et si je m’y laissais aller ? A l’intuition ?

Le pire est que cette petite femme dont je venais de peindre les contours, je commençais à m’y attacher. Alors j’ai voulu lui donner des couleurs que j’aimais, des couleurs de la vie. Cette femme ne serait pas une plaie ouverte, ce serait surtout une part de magie, d’alchimie végétal / humaine, comme les Arbrorigènes d’Ernest Pignon Ernestou le Sentier de Charmede Giuseppe Penonne de poésie, de force de vie. Ces branches ne sont plus celles d’hiver qui ont perdu leurs feuilles, leurs mousses sur leur écorce, mais celles qui poussent, qui naissent.

Tout en gardant ses douleurs qui font partie d’elle-même, de ce qu’elle est : elle saigne encore entre ses jambes. Elle garde un collier revendicateur : il ne faut pas souffrir pour être belle.